Надеюсь, никто и никогда из моих знакомых не найдёт этот дневник. Надеюсь, у них даже не возникнет мысли о том, что я могу его вести. Надеюсь, они не поверят, что это могу быть я, если найдут этот дневник, и, сохраните боги, додумаются прочитать его.
Аминь.
Ни верь ни единому моему слову, о читатель.
Я пишу эти строки потому, что нет и не было человека, способного понять меня до конца. Я пишу это потому, что, расскажи я содержимое своих мыслей моему другу, девушке, родителю - они в страхе будут смотреть на меня. Либо отвернуться от меня. Либо убегут от меня. Для них я один человек, для себя я другой. Такие как я не должны жить в этом мире. Они обычно умирают.
Спиваются, попадают в тюрьму за изнасилование или убийство, кончают жизнь самоубийством. Я был готов к этому, но на мою голову свалился человек, вытащивший меня из забвения приближающейся смерти. Сначала похотью, потом влечением, зависимостью от общения... Она меня ухватила за волосы как раз в тот момент, когда я должен был наклониться чуть вперёд и полететь в пропасть забвения.
Но судьбе было угодно, чтобы я ещё какое-то время промучился на этой земле. Так что мне пришлось работать, учиться, притворяться слушать, притворяться смеяться, притворяться проявлять интерес, притворяться, что я получаю радость.
Я был мёртв изнутри. Всё было выжжено во мне до основания, как чумная деревня. И я был готов к собственным похоронам. Но эта тварь остановила моё падение, и сквозь чёрную, сухую почву моей души начали пробиваться ростки жизни. Теперь я уже никогда не узнаю, хорошо это или плохо. Но факт есть факт - я здесь, я жив, вопреки моему предназначению.
Как говорил Мерилин Менсон, некоторые рождаются воистину для того, чтобы умереть. Я был таким.